VIAGGIO

Luce che scivola via
vociare confuso di viaggio.

E poi giornali bagagli e rotaie
ferraglie d’attimi.

Bruciare di campi
tutto ora è fermo qui.

Le piume, gli uccelli e il fato
si fingono giocando lieve.

Il mio pensiero come vecchia torre
nello spazio di un campo.

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