M.Madhusuda Dutt

Madhusudan è nato con una determinazione rocciosa. Si dimostrò uno studente dalle doti eccezionali e i suoi insegnanti e professori riconobbero senza difficoltà in lui una figura intellettuale in rapida fioritura. Quando la sua fanciullezza cominciava a germogliare verso l’adolescenza, innumerevoli immagini colorate si libravano nel cielo della sua immaginazione, per un rapido balzo verso la fama.

Fin dall’adolescenza fu consumato dal desiderio di essere un vero e proprio inglese. Non c’era ombra di dubbio in lui che nel momento in cui i suoi piedi avessero toccato le coste straniere sarebbe diventato una figura mondiale. Secondo lui, il Bengala, anzi l’India intera, era tristemente carente nella capacità di apprezzare un genio, mentre il libero pensiero degli stranieri era in grado di valutare il vero merito. Lasciamo che sia lui a parlare:

“Dove vive l’uomo in tutta la sua gloria più vera,

e il volto della natura è squisitamente dolce;

Per quei bei climi emetto un sospiro impaziente,

Lì lasciatemi vivere e lì lasciatemi morire”.

Finalmente arrivò il giorno fatidico. Il 9 febbraio 1843, Madhusudan abbracciò il cristianesimo, nonostante i genitori e i parenti lo avessero invocato in coro. In quel giorno rosso-letterale Madhusudan, nel cuore di Michele, cantò:

“A lungo affondato nella notte della superstizione,

dal peccato e da Satana,

Non ho visto, non mi sono preoccupato della luce

che conduce i ciechi al cielo.

Ma ora, finalmente, la tua grazia, o Signore!

fa sì che tutto intorno a me risplenda;

Bevo la tua dolce e preziosa parola,

Mi inginocchio davanti al tuo santuario!”.

Ancora una volta non perdiamo il canto di Michele a Madhu negli anni successivi, alla vigilia della sua partenza per l’Inghilterra.

Non dimenticarmi, o Madre,

se non riuscissi a tornare

al tuo seno consacrato.

Non rendere il loto della tua memoria

Non far sì che il loto della tua memoria sia privo del suo nettare, Madhu.

(Traduzione dall’originale bengalese).

Né Shakespeare né Milton, ma Byron era l’eroe di Madhusudan. Vale davvero la pena notare come le vite di Lord Byron e di Michael Madhusudan siano state modellate in modo del tutto simile. I caratteri dei due possono essere riassunti in una parola: audacia. Questi due potenti poeti ci ricordano subito Danton, il rivoluzionario francese: “L’audace, encore l’audace, toujours l’audace!”.

Con Il pellegrinaggio di Childe Harold Byron conquistò il mondo. Per citare il poeta stesso: “Mi svegliai una mattina e mi trovai famoso”.

Con Meghnad-Badh il poeta indiano si distinse. Tuttavia, ci sono voluti alcuni anni perché questa epopea fosse riconosciuta in tutto il Paese.

Bankim, il creatore della letteratura bengalese, rende un omaggio incandescente al poeta di Meghnad-Badh:

“… a Omero e Milton, così come a Valmiki, egli è largamente debitore, e il suo poema è nel complesso l’opera più preziosa della moderna letteratura bengalese”.

“L’epopea Meghnad-Badh”, dice Tagore, “è davvero un tesoro raro nella letteratura bengalese. Attraverso i suoi scritti, la ricchezza della letteratura bengalese è stata annunciata al mondo intero”. L’elogio di Vidyasagar è molto alto: “MeghnadBadh è un poema supremo”.

Nolini Kanta Gupta, che si colloca tra le grandi figure letterarie del Bengala, scrive: “Il giorno in cui Bankim produsse la sua bellezza artistica, Kapalkundala, e Madhusudan scrisse

In una battaglia faccia a faccia,

“Quando Birbahu, l’eroe sovrano,

baciò la polvere e partì per la terra

il giorno in cui Rabindranath poté dichiarare

Non sei madre, non sei figlia, non sei sposa,

O Bellezza incarnata,

O Urvasi, abitante del Paradiso!”.

è stato un giorno importante per la letteratura bengalese che ha proclamato il messaggio della musa universale e non esclusivamente la propria nota campanilistica. Il genio del Bengala si assicurò un posto nel vasto mondo, superando la lunghezza e l’ampiezza del Bengala. E la poesia bengalese raggiunse il più alto status”.

Vorrei soffermarmi ancora un po’ su Byron e Madhusudan. “Adoratore di se stesso”: questo fu il commento di Keats su Byron. Macaulay fa un passo avanti: “Egli [Byron] era lui stesso l’inizio, il centro e la fine di tutta la sua poesia, l’eroe di ogni racconto, l’oggetto principale di ogni paesaggio”. Ma chi può osare accusare il poeta indiano dello stesso crimine? Nemmeno una critica di questo tipo può essere mossa contro di lui. Comunque sia, vorrei attirare l’attenzione dei miei lettori su una questione stranamente significativa. Nel Manfred di Byron, ciò che l’abate St. Maurice dice di Manfred può essere applicato anche alla vita di Madhusudan:

Avrebbe dovuto essere una nobile creatura: egli

ha tutta l’energia che avrebbe dovuto rendere

Una bella struttura di elementi gloriosi,

se fossero stati saggiamente mescolati, come invece è,

È un terribile caos di luce e tenebre.

e mente e polvere e passione e

mescolati e in lotta senza fine né ordine,

tutti inattivi o distruttivi.

Un meraviglioso linguista era Madhusudan. La sua lettura è quasi incredibile. Oltre al bengalese, al sanscrito e al tamil, studiò il greco, il latino, l’italiano e il francese e sapeva leggere e scrivere gli ultimi due con perfetta grazia e facilità.

Il suo cuore ebbe un palpito di gioia dopo aver fatto il suo primo tentativo di sonetto bengalese. Presentò la poesia al suo caro amico Rajnarayan (Rishi Rajnarayan Bose), insieme a una lettera che recitava:

“Che ne dici di questo, mio buon amico? A mio modesto parere, se coltivato da uomini di genio, il nostro sonetto col tempo rivaleggerebbe con quello italiano”.

Ci viene subito in mente l’alta considerazione che l’Italia aveva di Madhusudan. Accadde che quando Madhusudan soggiornava a Versailles in Francia, in tutto l’Occidente si celebrava il terzo centenario di Dante. Madhusudan scrisse una poesia in memoria dell’immortale poeta, la tradusse in francese e in italiano e infine la inviò in Italia. Vittorio Immanuel, allora monarca d’Italia, si innamorò della poesia e scrisse al poeta: “Sarà un anello che collegherà l’Oriente con l’Occidente”.

La vita di Madhusudan fu allo stesso tempo una stupenda manna e un enorme dolore. La perdita di autocontrollo fu la principale responsabile di questo dolore e la sua straripante originalità poetica di questa fortuna.

Come Tamburlaine fu il primo tentativo di Marlowe di scrivere in versi bianchi nell’Inghilterra elisabettiana, così Sharmistha fu il primo tentativo di Madhusudan di scrivere in versi bianchi nella letteratura bengalese.

La tigre del Bengala, Sir Ashutosh Mukherji, nel rendere un omaggio entusiasta ai versi bianchi di Madhusudan, ha detto: “Finché esisteranno la razza bengalese e la letteratura bengalese, la dolce lira di Madhusudan non cesserà mai di suonare”. Ha poi aggiunto: “Normalmente la lettura di poesie provoca un effetto soporifero, ma il vigore inebriante delle poesie di Madhusudan fa sedere sul letto anche un malato”.

In Francia il povero Madhusudan subì tremendi colpi dall’interno e dall’esterno. Gli amici indiani che lo avevano spinto ad attraversare l’oceano erano ormai riusciti a dimenticare del tutto il mendicante Madhusudan. Fatta eccezione per pochissimi benefattori, il poeta dovette accontentarsi di molti amici di passaggio. Ma la Dea della poesia non lo aveva abbandonato dal giorno in cui aveva iniziato a venerarla. La barca del poeta navigava, per così dire, tra la Scilla della povertà e la Cariddi degli innumerevoli prestiti. Era semplicemente sommerso dai debiti. Poiché non era in grado di estinguere i suoi debiti, era spesso minacciato dalle quattro mura di una prigione.

La notte tenebrosa era finita. Il sole finalmente sorse, grazie alla munifica generosità di Vidyasagar, noto anche come Dayar Sagar (l’oceano della gentilezza). L’impareggiabile pundit del Paese inviò al poeta un’ingente somma di denaro. Il figlio della Madre Bengala tornò nel suo “grembo eliso”. Con nostra gioia, Madhusudan si rese conto del suo errore. Scrisse al suo amico Gour dalla Francia: “Se c’è qualcuno tra noi che desidera lasciare un nome dietro di sé, e non passare nell’oblio come un bruto, che si dedichi alla sua lingua madre. Quella è la sua sfera legittima, il suo elemento proprio”.

Solo tre giorni prima della sua morte, Madhusudan, con l’aiuto di Shakespeare, espresse al suo caro amico Gour la sua più profonda convinzione sulla vita:

…spegni, spegni, breve candela!

La vita non è che un’ombra che cammina; un povero giocatore,

che si pavoneggia e si agita per la sua ora sul palcoscenico,

e poi non si sente più; è una storia raccontata da un idiota,

piena di suoni e di furore, che non significa nulla. (Macbeth)

Anche Gour avrebbe potuto facilmente avvalersi dell’aiuto di Longfellow:

Non raccontarmi in numeri luttuosi,

La vita non è che un sogno vuoto.

La vita è reale! La vita è seria!

E la tomba non è la sua meta.

Madhusudan è morto. Siamo tanto vergognosi quanto addolorati nel confessare che il cupo velo di ingratitudine che si era steso sugli occhi dei bengalesi non si è squarciato fino a quindici anni dal giorno della sua scomparsa, quando noi, suoi compatrioti, abbiamo eretto una tomba sulla sua tomba. Senza dubbio, alcuni dei suoi compatrioti capirono che tale atto era essenzialmente un dovere da parte loro per perpetuare la memoria del potente poeta la cui stessa vita era stata per loro un guadagno, ma la questione finì lì. Non serve a nulla rimpiangere il passato. Il futuro dorato è a nostra disposizione. Ora, siamo orgogliosi di vedere che l’epitaffio invitante che brilla in quel luogo proviene dal poeta stesso:

Fermati un attimo, viaggiatore!

Se la Madre Bengala ti reclamasse come figlio.

Come un bambino si riposa sul grembo eliso della madre,

anche qui, nella Lunga Casa,

sul grembo della terra,

gode del dolce sonno eterno

Poeta Madhusudan dei Dutta.

Come all’inizio di questo mio umile tentativo Madhusudan è stato oggetto dell’alto elogio della penna immortale di Sri Aurobindo, così alla fine Madhusudan è oggetto dell’altrettanto alto elogio del Maestro Veggente dell’epoca:

“Tutte le passioni più tempestose dell’anima dell’uomo egli [Madhusudan] le ha espresse in un linguaggio gigantesco”.